空气中弥漫着一缕淡淡的梨花香，连鸟鸣都温柔得仿佛怕惊扰这份静谧。少东家低头望着脚下的溪水，那水清澈见底，将天空与他的倒影一并收进怀里。阳光像是一层轻纱，柔柔地铺在草木间。
“你来了。”
“来了……？”少东家愣神一下，他是来做什么来着？
等等……他晃了晃头，试图将那种凝滞感从脑子里甩出去。他记得自己有这种毛病许久了，也不在意。
对了，他是来赴宴的。
但对面这个人，他似乎不认识，他想得头痛欲裂，也没想起来这人的名字。他摸了摸头，没有受伤的痕迹。
罢了罢了，来都来了。
他跟在这人身后，走到梨花树下并肩而坐。头疼的感觉，没有因为他停止回忆而放过他。这种细密的折磨，如同一根针在他脑子里缝合什么，每一下都恰到好处地停留在无法忽视的边缘，他没来由地生出一股邪念，要是杀了这个人，头痛会不会停止？
这个想法一出，耳边仿佛有千万张口，叫嚣着：“杀了他！杀了他！杀了他！”
他双眼紧闭，没注意到自己的剑已经抵在了那人的颈边。
那人轻轻笑了一声，就用手指轻而易举推开了颤抖的剑锋，“别闹。”
怎么回事！？
少东家回过神来，又惊又怒，这杀意是如此清晰真实，却又如此陌生，仿佛是潜伏在血脉深处的本能。好像他真的恨之入骨。但一想到眼前这人倒在血泊中的模样，对另一种痛苦的恐惧将他制止。那种疼痛没有方向，也没有形状。它既不是一种割裂肉体的伤口，也不是一种可以触摸的存在，而更像是灵魂深处的一阵瘙痒——一种永远无法抵达的刺痛。每一次试图抓住它，都无法穿过那层靴子。他只是在徒劳地撕扯空气，越是想要缓解，越是被它吞没。
这种恐惧攫住了他， “杀！不，不能杀他……不能！不能杀！”
他依稀记起了自己应对的法子，他突然明白，原来自己已经做过许多次了，原来他一直在等的就是这一刻。长剑转眼架在了他自己的喉间，在那人惊惧的注视下，他的血液混合着长笑，喷洒在空中。
……
少东家缓缓睁眼，那种疼痛果然不见，他有些不敢置信地看了看双手。
“你醒了。”这句话激起一阵回音。
这不熟悉的声音，让少东家条件反射地按住了剑柄，拔剑的动作行云流水，已经成为肌肉记忆。
直到看到手中的武器，他突然反应过来，他用过剑，用过绳镖，用过扇、伞、枪，唯独没有用过双刀。但那些双刀的招式，此刻比其他武器都要清晰。